Grâce à son fidèle serviteur, Zéphyr avait pu passer une soirée agréable ponctuée de quelques rencontres. Se soustraire à la surveillance de sa chère môman lui faisait un bien fou. Retrouver le palais également, lui qui y avait fait de nombreux séjours. Les douze coups de minuit tintaient lorsque les grandes portes de la salle de bal s’ouvrirent pour laisser passer le roy et son héritier. Toutes les paires d’yeux, ou presque, étaient rivés sur l’arrivée du souverain.
L’ancien capitaine était engoncé profondément dans sa chaise roulante, un filet de bave dégoulinant de sa bouche entrouverte. Il s’était endormi. Il n’avait plus l’habitude de veiller aussi tard, ni de faire  bombance. Alors forcément, le ventre plein de bonne nourriture, entrecoupé d’une bonne coupette de champagne, tout ça avait eu raison de sa vigilance. Il se trouvait dans un coin de la salle où il aurait pu avoir une bonne vision de son roy.

BOOM. Première déflagration.
Un vacarme assourdissant. De verre qui se brise. Le choc l’avait secoué mais pas totalement réveillé. Il était encore sujet à des cauchemars suite à son sacrifice qui l’avait amené à se retrouver dans cette état. Il se revoyait à l’agonie entouré par des dizaines de birlais qui le pointaient du doigt en riant.

BOOM. Seconde déflagration.
Cette fois, le choc fut beaucoup plus proche. Le fauteuil bascula jetant son propriétaire à terre qui se cogna la tête. Zéphyr ouvrit les yeux, l’air complètement hagard, ne comprenant pas tout de suite ce qu’il se passait. Puis il vit le chaos autour de lui. Son esprit finit par associer les diverses informations Et le soldat en lui refit surface. On attaquait le roy !

BOOM. Troisième déflagration.
Une pluie de débris de verre et d'éclats de bois s’abattit sur lui. Par réflexe, il se recroquevilla sur lui-même, se protégeant la tête. Se faire le plus petit possible pour offrir le moins de surface d’impact. Et puis ce fut le silence. Un silence pesant et angoissant. L’odeur de la poudre, de la poussière, du bois étaient bien présents mais Zéphyr ne percevait aucun son. Sourd. Après quelques secondes, les cris lui parvinrent, lointain, comme étouffés, avant de se faire de plus en plus nets. Agonie, douleur, peur, il les entendait très distinctement à présent.

Lentement, l’homme se déplia pour se retrouver en position assise à même le sol contemplant le désordre et le désastre qui s’offrait à son regard. Il était recouvert par de nombreux éclats de verre et de bois. C’était impressionnant. On aurait dit un porc-épic. Et puis la douleur irradia de sa cuisse manquant de le faire s’évanouir. Il n’avait pas ressenti une telle intensité depuis ses graves blessures. La chair était ouverte sur une bonne longueur et en profondeur. Un morceau de bois y était solidement planté.

Son premier réflexe aurait du être d’appeler à l’aide. Mais qui viendrait l’aider ? Il y avait tellement de gens à secourir. Tant de destiné brisée. Le bon sens lui disait d’attendre que quelqu’un vienne. Son âme de soldat lui disait de se débrouiller, d’aller au delà de sa propre petite personne, car d’autre devait aussi avoir besoin d’une présence. Ne serait-ce que pour fermer les yeux à tout jamais. Cela faisait bien longtemps qu’il ne s’était pas retrouvé dans une telle situation. Ses réflexes lui revenaient, mais avec beaucoup de lenteur, son corps n’était plus entrainé à fournir des efforts longs , ni même à faire abstraction de la douleur. Mais Zéphyr était vivant et il n’était pas du genre à pleurnicher sur son sort.

Alors c’est en serrant les dents qu’il se traina bon gré, mal gré, vers ce qu’il restait de sa chaise, laissant dans son sillage une trainée carmin. Oh, il ne comptait pas s’y rassoir, non, il comptait simplement récupérer de les potions que sa mère avait fourré dans un sac et sa canne. Il n’en connaissait que trop bien les effets, et même si depuis plus d’une année il lui jouait la comédie, à présent il était bien content d’avoir de tels produits sous la main. La première chose à faire, et non des moindres, c’était de s’enlever ce corps étranger. Cela lui rappelait l’enfer birlais. La blessure, cette fois, était moins grave mais tout autant impressionnante. Serrer les dents très fort et ne pas flancher. Y aller d’un coup sec. Le sang imbibait le tissu et le bois. Il se fit un garrot. L’effort le laissa pantelant, il dut prendre quelques seconde pour récupérer un  rythme de respiration maitrisé. Il devait se ménager, il en était conscient mais les cris des blessés le poussaient à aller vers eux. Il avait toujours détester devoir laisser des gens derrière lui.

Rampant, il se dirigea vers ces cris sans savoir vraiment qui les poussaient. Il se trouvait trop lent. Beaucoup trop lent. Non loin, cela s'agite, il reconnait les manteaux blancs. Il en déduit qu'il est bien plus proche du roy. Quelqu'un est à terre. Zéphyr continue sa progression. C'est un manteau blanc qui git. Se redressant péniblement, il est surpris de le reconnaitre. Même si à présent, elle est maquillée de rouge, il ne l'a jamais totalement oublié. Un pincement au cœur. Notre Zéph serait-il devenu émotif ?

" Varda...tenez bon..."

Ce n'était qu'un murmure devant les ordres qui fusaient. La protection du prince. Du roy. Cela passait avant toute chose. Zéphyr le savait. Lui n'était personne. Un fantôme du passé. Un être au destin brisé, pourtant, il ferait ce qu'il pourrait pour elle. Dans son poing, il serrait la fiole de décoction de sa mère. Un sédatif. Il n'y avait presqu'aucun chance qu'elle le reconnaisse. Il avait tant changé. L'ombre de lui-même. Seul peut-être l'expression de son regard restait identique au capitaine qu'elle avait connu.

" Ne vous agitez pas. Le prince est sauf vous avez accompli votre mission, buvez ça et ça ira mieux."

Un demi-mensonge pour le prince. Un gros mensonge concernant le contenu de la fiole. A genoux, Zéphyr ne pouvait faire mieux pour elle, si ce n'est être une présence amicale.